Diario despersonalizado, filosofía profunda y a nivel del mar, de_mente polivalente, escritura divagada, difusa y rácana.
Se dice que el cardenal Spellman protagonizó el siguiente diálogo con una persona que se titulaba ateo:
¿–Puede usted demostrarme, racionalmente, la existencia de Dios?, –desafió el incrédulo.
Respuesta:
-En cuanto usted me demuestre, teológicamente, la existencia del átomo".
No sé si esto se desarrolló en estos términos pero si así fue, las comas que encierran los adverbios me producen escozor.
En un capullo de flor reside toda la esperanza de belleza, aroma y textura que en un amor en ciernes.
¿Cuál es la diferencia entre la ética y la moral?
Ética: la orden de no comer del árbol del Bien y del Mal.
Moral: la decisión de hacerlo.
Ricardo es un fanático del ajedrez, su tiempo se divide entre el que dedica a pensarlo, el que dedica a prepararlo y el que dedica a jugarlo.
Sabe que su afición es rica en conocimientos y pretende obtenerlos todos a corto plazo.
Hoy se encuentra enfrentado, como de costumbre, a un tablero devastado y arrinconando al rey oponente con su alfil y un peón.
La sombra de tablas oscurece su discernimiento, observando las pocas opciones que le brinda su bando murmura desalentado: «Un caballo, un caballo, mi reino por un caballo».
–¿Por qué será, mamá, por qué será
que el mosquito pica y después se va?
–¡No sé, José, no lo sé,
quizá porque la gana se le dé!
–Entonces, mamá, ¿por qué será
que zumba de noche cuando no se ve?
–¡No sé, José, no lo sé,
quizá porque músico se creerá!
–Entonces, mamá, ¿por qué…?
–¡Basta José de preguntar por qué!
–Pero mamá, si no pregunto por qué
¿cómo aprenderé?
El lirio abrió delicadamente los pétalos dejando que la humedad de la aurora se depositara en su corola.
La pureza de la flor y el destello de la temprana luz sobre las gotas de rocío atrajeron a una mancha de color disfrazada de mariposa que se posó suavemente sobre la limpia superficie y abanicó por unos segundos con sus alas como tratando de tranquilizar la florescencia.
Con suavidad desenvolvió su lengua acariciando tímidamente la intimidad del cáliz y produciendo un trémulo movimiento del pistilo ávido de polen.
Mientras libaba el néctar los estambres se estremecieron volcando una fértil nube sobre el carpelo dando paso a la nueva generación.
Luego en silencio cobró vuelo satisfecha mientras la corola quedaba asintiendo suavemente una agradecida simbiosis.
El solo recuerdo del delicado intercambio de besos de una mariposa me estremece profundamente.
Elfo había logrado sacarme de las casillas con sus insultos acerca de la ópera y de mis costumbres.
Ya estaba gritando y mis manos mentales eran puños mentales, de modo que luego de la última palabra estaba al borde de utilizar términos insultantes que respeto como tales pero que prefiero no usar, así que cerré mis ojos mentales y comencé a cantar: «Un elefante se balanceaba sobre una tela de araña» para calmarme pero al llegar al séptimo elefante me di cuenta que no funcionaba, seguía tan enfadado como cuando empecé a cantar de modo que cambié de canción y arranqué con: «Frère Jacques, frère Jacques, dormez vous? dormez vouz?». El esfuerzo por pensar palabras francesas hizo disminuir el enojo e inhalando profundamente terminé:
–Hay hermosas mujeres como Dames Kiri Te Kanawa y Joan Sutherland que nos deleitan con sus actuaciones y maravillosas voces haciendo que las palabras del libreto se transformen en un claro batir de alas de mariposas en una «coloratura». ¿Me oyes? ¡Pedacito de una mala palabra mal pronunciada! –Terminé la tirada arruinando la dulce imagen que había creado con esas pedestres últimas palabras.
Levantó la cabeza y mirando por la punta de su nariz me replicó:
–¡Oh bué, eres un caso perdido! –y con eso retornó a esquilmar mis pensamientos.
Tan sólo para hacer valer mi punto de vista encendí mi reproductor de CD y los compases de «Spira sul mare», la dulce canción donde Cio-Cio-San, Madama Butterfly, canta su felicidad por estar comprometida en casamiento con Pinkerton y donde una hermosa Renata Scotto muestra la maravillosa maestría de su voz, comenzaron a diseminarse por la sala.
Y todo estuvo bien otra vez, amacándome en la amorosa voz de « …la fanciulla più lieta del Giappone… venutta al richiamo d’amore (la muchacha más feliz del Japón... que viene al reclamo del amor) retorné a mi usualmente plácida mente.
La banda ejecuta una marcha fúnebre, el sol descubre el azúcar disfrazado de misterio en las Calaveritas.
La alegría trasvasa sus ardores en las voces de los chiquilines que festejan la llegada de Mictecacíhuatl, sin conocerla.
Me fascina el ambiente, tres mil años de tradición y la mezcla bienintencionada pero contradictoria de los creyentes del viejo mundo.
Las almas regresan a una efímera visita, a una recordación agridulce del ser querido. El dolor se apaña en ese volver momentáneo.
¿Muerte, donde está tu aguijón? Frase antigua y más lejana de lo que creemos. Vencida mil veces, derrotados por ella otras mil. Jusqu'à quand, Éternel?
¡Qué magnífica resiliencia la de la respuesta humana!
Un altar, un pan, una bebida; objetos cotidianos, humildes y conocidos pero exorcistas poderosos del reino de Mictlan. Génesis de la esperanza, así con minúscula, segundo pie del trípode que sostiene nuestra vida.
¿Cómo negar la fe que desde la caverna al lujo edilicio actual nos ha dado razones para volver a la caridad?
Todo esto en dos días de festejos que unen continentes y culturas.
¿Quién dijo que Eva no es nuestra única madre?
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