Diario despersonalizado, filosofía profunda y a nivel del mar, de_mente polivalente, escritura divagada, difusa y rácana.
La ecuación se extiende hasta el infinito, me aproximo al límite, casi puedo verlo…
¿Por qué no parece acercarse?, ¿es que siempre hay un punto más hacia el cual caminar?
Temo y, a la vez, no resisto el ansia por llegar.
Si desaparezco, recordadme: Me llamo X y tiendo a cero.
La vi por primera vez en marzo de 1960 al salir de la Catedral envuelta en su pequeña y aburrida bufanda color gris.
Quedé poco menos que sobrecogido ante la inocente belleza que no sólo tenía que ver con su físico sino que emanaba desde la propia aura de mujer.
Traté de acercarme pero desapareció entre la multitud con cortos y presurosos pasos.
La segunda vez sólo fue un breve atisbo de su gentil figurita al pasar del transporte público.
La tercera me encontró desprevenido al abrir la puerta del taxi que yo estaba por abordar y ella abandonaba, la sorpresa fue paralizante y cuando me recobré ya se había perdido nuevamente entre la multitud.
Los años pasaron, perversos, despiadados y la cuarta vez que la vi fue en el hogar de ancianos que compartimos en la ciudad de Burzaco.
Somos una especie gregaria…
Escribir es un vicio solitario…
El escritor es un vicioso o un misántropo.
–¡Es azul! –dijo el poeta.
–¡No –respondió el rocío–, yo vengo de allá y no lo es.
–¿Entonces, qué es lo que veo? –El poeta se negaba a aceptarlo.
–Tu esperanza.
–¡Mi esperanza es verde, niño! –La lógica era evidente para el poeta.
–¿Verde? –el rocío sonrió con dulzura–. Los colores –dijo en un susurro antes de evaporarse–, ¡son tu ilusión!
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